Zwei Schwäne flogen über mich,

lautlos, wie weiße Pfeile.

Den Sinn des Lebens suche ich-

doch das hat keine Eile.

Die Kinder spielen an dem Strand.

Sie brauchen Wasser nur und Sand.

Verwundert fällt da manchem ein:

Mit wenig kann man glücklich sein.

Wir Menschen brauchen einen König.

Die Vernunft bedeutet wenig.

Als Führer geht er vorneher.

Uns Kindern fällt das gar nicht schwer.

Er sagt, was gut und richtig sei.

Das andere ist einerlei.

So schützt er uns  vor Angst und Not

Vor der Krankheit und dem Tod.

Und am Ende heißt es noch:

Unser König lebe hoch.

Eigentlich hatte Paul B. heute kein Ziel. Aber er war von Unruhe erfüllt. Er lief auf dem belebten Gehweg in der Innenstadt, kurz vor der Fußgängerzone. Es regnete leicht. Autos flitzten vorbei. Ihre Reifen spritzten das Regenwasser auf die Passanten. Paul störte das wenig, denn er versuchte ständig, den ihm entgegenkommenden Menschen auszuweichen. Sie liefen einfach auf ihn zu, als hätten sie ihn nicht gesehen.

Plötzlich kam ein Kind auf ihn zugelaufen. Es mochte vielleicht fünf Jahre alt sein, schaute zu ihm hoch, seine Augen wurden ganz groß,  dann machte es einen Schritt zur Seite und lief an ihm vorbei. Paul wurde es trotz dem schlechten Wetter warm ums Herz. Alle Erwachsenen rannten ihn beinahe um, aber dieses kleine Kind ging respektvoll zu Seite.

Bald kam er an einem Straßencafé vorbei. Aufgestellte Sonnenschirme hielten den Regen von einigen Tischen ab. Für Paul B. war aber kein Platz mehr. Also begab er sich in das Innere des Cafés. Ganz hinten, am Ende, neben der Toilettentür, war noch ein Tischchen frei. Dorthin setzte er sich und wartete auf die Bedienung.  Doch die völlig abgehetzte Kellnerin übersah ihn. Mehrfach hob er die Hand. Es nützte nichts. Die Kellnerin schaute einfach an ihm vorbei. Es war ihm, als würde sie durch ihn hindurch schauen. Nach etwa 20 Minuten wurde es Paul B. zu dumm, und er kämpfte sich durch das vollbesetzte Café wieder nach draußen, sorgsam darauf achtend, dass er niemanden anrempelte.

Der Regen hatte etwas nachgelassen. Paul verließ die Fußgängerzone und kam wieder zur Straße. Er wollte nur noch nach Hause. Allen Passanten wich er aus. Heute hatten es die Menschen wohl sehr eilig. Einmal trat er aus Unachtsamkeit auf die Fahrbahn, sprang aber schnell zurück auf den Gehweg. Beinahe hätte ihn ein Auto überfahren, merkte er mit großem Erschrecken. Er war offenbar viel zu müde und sehnte sich nach seinem Bett.

Noch drei Ecken, und endlich kam er in die Straße, in der er wohnte. Vor dem Eingang seines Wohnhauses  hockte eine Katze, die er gut kannte. Er bückte sich zu ihr hinunter und wollte sie streicheln, was er immer tat, wenn er sie sah. Doch heute benahm sie sich seltsam.  Die Haare ihres Felles richteten sich auf, und fauchend lief sie davon. Noch etwas Seltsames fiel Paul B. auf: Die Eingangstür seines Wohnhauses stand offen, was sonst eigentlich nie der Fall war. Langsam ging er die Treppe hoch bis zum ersten Stock, in dem er wohnte.

Auf dem Treppenhaus kamen ihm drei Menschen entgegen, zwei Männer und eine Frau. Sie sprachen leise miteinander, und Paul überlegte sich, ob er diese Leute kannte. Sollte er sie grüßen oder nicht? Aber die Frage erübrigte sich, denn sie sahen nicht zu ihm hin. Er drückte sich am Rand des Treppenhauses an die Mauer und ließ die drei passieren.

Auch die Tür zu der Wohnung, in  der er lebte, stand offen. Was war denn hier los? War ein Unglück geschehen? Paul B. klopfte das Herz bis zum Halse. Er wurde immer unruhiger. Vor sich sah er das Wohnzimmer. Der Tisch war gedeckt, es gab Kaffee und Kuchen, das Licht war gedämpft, einige Kerzen brannten, und um den großen Wohnzimmertisch saßen mehrere Leute. Es mochte etwa ein Dutzend sein.

Paul B. sah seine Eltern, seine zwei Brüder und die Schwester. Und sogar zwei seiner Großeltern, aber das konnte nicht sein, denn die waren ja schon tot. Er rieb sich über die Augen, schluckte und schnaufte. Dann erblickte er ein großes Bild, das auf dem Tisch stand. Es gab keinen Zweifel: Das Bild war ein Foto von ihm mit einem Trauerflor am Rahmen.

Da endlich begriff Paul B., dass er tot war.

Wir sind nicht rechts, nicht radikal.

Wir lieben alle Rassen.

Den Krieg von anno dunnemal,

den können wir ruhig lassen.

Uns geht es gut, wir zahlen viel.

Wir schlafen gut und lange.

Ob Bayern wieder Meister wird-

da wird’s uns manchmal bange.

Klaus schaut die hohen Sterne an.

Die Lichter glitzern dann und wann.

Ganz plötzlich ist der Mond zu sehn.

Sein Rücken kribbelt sanft und schön.

Klaus atmet tief und fühlt sich wohl.

Vom Abendessen ist er voll.

Wie wunderbar  ist die Natur.

Der Klimawandel ? Keine Spur.

Er fühlt sich gut und königlich:

Mein großer Gott, ich glaub an dich.

Wenn seine Frau mal mit ihm schimpft,
fühlt der Mann sich unverglimpft.
Verunglimpfen, das ist ganz schlecht,
verglimpfen wär ihm da eher recht.
Wie dem auch sei, es ist vorbei
mit der ganzen Glimpferei.

Viel besser wär‘ es, wenn man glumpft
und in der Sprache Fülle sumpft.
Selbst ein Schlumpf mit viel Vernunft,
bleibt am Ende unverglumpft.
Jetzt wurde alles aufgetrumpft,
der Rest ist nur noch abgestumpft.

Sag mal Schoss, wie siehst du das,

macht dir denn das Leben Spaß?

Lieber Horst, von Jahr zu Jahr

Geht’s mir besser, das ist klar.

Die Gesundheit lässt schon nach,

auch das Herz wird langsam schwach.

Doch im Kopf ist es noch klar!

So, wie es schon immer war.

Ich trinke gern und esse viel,

weil es die Natur so will.

Aber Horst, wie geht’s denn dir?

Geht’s dir auch so gut wie mir?

Lieber Schoss, ich leide Not,

denke mir, bald bin ich tot.

Täglich hab‘ ich Höllenqualen.

Kannst du mir ein Bier bezahlen?

Über die Leber läuft eine Laus.

Am Magen kommt sie wieder heraus.

Dort gibt‘s zunächst ein großes Gespei.

Denn sie kam an der Galle vorbei.