„Ich bitt‘ dich, Spiegel, schau‘ mich an“.
„Scher‘ dich doch fort, du alter Mann.
Hab‘ schon viel bessere geseh’n,
intelligent und wunderschön“.
„Rahmen aus Gold, den schenk‘ ich dir!“
„Ach Mann, du bist so gut zu mir.
Entschuldige den bösen Ton;
ich liebe dich doch, immer schon“.
Zum Helden wird der Schwerverbrecher.
Er schnürt sich seine Knobelbecher.
Die Zeiten ändern sich zuweilen;
Mitmenschlichkeit kann schnell enteilen.
Der Depp von heut ist morgen klüger,
und die Moral bestimmt der Sieger.
Bin allergisch gegen Denken.
Dieses Werk will ich mir schenken.
Die Zeilen fließen von allein.
Ich bin Genie, so muss es sein.
Gedankenlos schreib ich mein Buch,
denn zu viel Denken ist ein Fluch.
Gedankens Blässe muss nicht sein.
Die Verse flattern leicht herein.
Wenn ein Gedanke mich sehr stört,
dann finde ich das unerhört.
Schiebe ihn weg, ganz ohne Scheu,
und fühle mich sehr wohl dabei.
Fertiggedanken nehm‘ ich gern,
denn sie berühren mich im Kern.
Nicht alles, was von andern kommt,
dem guten Werke schlecht bekommt.
Ich schreibe täglich, unverwandt,
und dadurch werde ich bekannt.
Kommt ein Gedanke zu mir her,
dann schreib‘ ich ihn, das ist nicht schwer.
So schreibe ich an jedem Tag.
Es lese, wer es lesen mag.
Schicksal mag mein Schreiben lenken.
Bin allergisch gegen Denken.
Ich schneide jetzt die Zwiebel,
doch dabei wird mir übel,
und meine Tränen fließen.
Jetzt muss ich auch noch niesen.
Gut kochen für das Leben,
es ist mir nicht gegeben.
Warum soll ich mich stressen?
Ich geh‘ im Gasthaus essen.
.
Endlich sind die Schwalben hier.
Seit November warten wir
auf das Zwitschern in der Höh‘.
Schön, dass ich sie wieder seh‘.
In des Jahres langem Lauf
fressen sie die Mücken auf.
Schlafen nachts in ihrem Nest,
Wenn man sie in Ruhe lässt.
Wenn es bei uns Schwalben gibt,
ist das Leben ungetrübt,
und wir warten, sonnenklar,
auf das nächste Schwalbenjahr.
.
Aus heiterem Himmel kommt ein Blitz.
Ich dachte erst, es sei ein Witz.
Ganz dunkelrot der Wald erglüht,
so wie man es im Film nur sieht.
Am Himmel grinst der Höllenhund,
es tut sich auf ein Feuerschlund.
Das Haus verbrennt, scharf sticht die Luft.
Der Menschen Reichtum ist verpufft.
Des Waldes Boden, dunkelbraun,
sehr traurig ist er anzuschaun.
Doch nächstes Jahr zur Frühlingszeit,
sprießt neues Leben weit und breit.
.
Die Mücken schwirren um das Licht.
Das grelle Licht, es stört sie nicht.
Die eine aber dort verbrennt.
„Ich war die Beste“, sie sich denkt.
Der Bach mäandert durch das Tal.
Die Tiere dort in großer Zahl.
An seinem Ufer Büsche steh’n.
Als Kinder fanden wir ihn schön.
Die Sonne gibt ihm Spiegelbild.
Mal fließt er sanft und manchmal wild.
Ich denke an die Kinderzeit,
die lang vorbei, das tut mir leid.
Ein Biber fraß die Bäume auf!
Der Bach verändert seinen Lauf.
So ist er immer wieder neu.
Der Biber macht das Wasser frei.
Bin hier seit zwölfhundert Jahren,
vor mir war es ein Römerweg.
Kutschen sind auf mir gefahren,
hinten kommt aus Holz ein Steg.
Ritter, Bauern und Kanonen,
befuhren mich zu ihrer Zeit.
Heute fliegen oben Drohnen;
der Krieg bringt immer Menschenleid.
Wenn die Heutezeit vergangen,
werde ich nur ein Feldweg sein.
So, wie Tiere auf mir sprangen,
wird es im neuen Frieden sein.
–
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