Ringsherum die Luft ist still,
und kein Lüftchen regt sich hier.
Trump macht alles, was er will.
Er ist wahrlich keine Zier.
Aber jammern nützet nicht;
Welt geht weiter ihren Gang.
Ober stets den Unter sticht.
Wer reich ist, fast alles kann.
Ein Gewitter kommt herbei,
ich wach auf aus diesem Traum.
Leise kommt ein Klageschrei,
und ein Blitz fällt meinen Baum.
Er sitzt und brütet vor sich hin;
denn gut zu dichten ist sein Sinn.
Er dichtet ständig, permanent,
das weiß ein jeder, der ihn kennt.
Er ist fast immer wohlgemut;
denn das Dichten tut ihm gut.
Er schreibt bei Bier und auch bei Wein;
denn im Café schmeckt alles fein.
Einst hebt ein Englein ihn empor;
dann dichtet er in Gottes Ohr.
Bei Vollmond wird der Abend hell.
Die Fledermäuse schwirren.
Lautlos für das Menschenohr
kommen sie aus Mauern vor.
Die Beute sie verwirren –
und verschlucken sie dann schnell.
