Ringsherum die Luft ist still,
und kein Lüftchen regt sich hier.
Trump macht alles, was er will.
Er ist wahrlich keine Zier.
Aber jammern nützet nicht;
Welt geht weiter ihren Gang.
Ober stets den Unter sticht.
Wer reich ist, fast alles kann.
Ein Gewitter kommt herbei,
ich wach auf aus diesem Traum.
Leise kommt ein Klageschrei,
und ein Blitz fällt meinen Baum.
Endlich sind die Schwalben hier.
Seit November warten wir
auf das Zwitschern in der Höh‘.
Schön, dass ich sie wieder seh‘.
In des Jahres langem Lauf
fressen sie die Mücken auf.
Schlafen nachts in ihrem Nest,
Wenn man sie in Ruhe lässt.
Wenn es bei uns Schwalben gibt,
ist das Leben ungetrübt,
und wir warten, sonnenklar,
auf das nächste Schwalbenjahr.
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–
Der Trost
Lasst uns den Adel loben;
denn er war immer oben.
Der Pöbel, er hat unten
das Schöne nicht gefunden.
Ganz oben sind die Reichen,
kannst ihnen niemals gleichen.
So bleibe arm, voll Demut;
dann packt dich nicht die Wehmut.
Sei glücklich und zufrieden.
Mehr ist dir nicht beschieden.
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