Und wieder ist ein Jahr vorbei.
Manch Träume brachen da entzwei.
Die Krankheit kam und auch der Tod.
Am Ende war doch viel im Lot.
Auf Erden Glück und Hoffnung siegt,
wenn Menschenvolk sich nicht bekriegt.
So kommt es, wie es kommen mag,
nach langer Nacht kommt wieder Tag!
Die Verse und die Poesie;
den Sinn begreift der Dichter nie.
Er schreibt drauf los, jetzt ist es da!
Die ganze Welt ist wunderbar.
Der große Wurf gelingt ihm kaum.
Ein Dichter lebt in seinem Traum.
Bei Vollmond wird der Abend hell.
Die Fledermäuse schwirren.
Lautlos für das Menschenohr
kommen sie aus Mauern vor.
Die Beute sie verwirren –
und verschlucken sie dann schnell.
Die alte Zeit ist nun vorbei,
und Werte sind ganz einerlei.
Es zählen jetzt nur Geld und Macht,
des Satans Werk ist fast vollbracht.
Und was kann ich dagegen tun?
In dunkler Nacht zehn Stunden ruh’n,
geniessen jeden Sonnenschein,
mich über schönes Festmahl freun.
Gott den Herren täglich loben.
Alles Gute kommt von oben.
–
Wir machen uns kriegstüchtig,
und sagen es der Jugend;
denn Krieg ist eine Tugend.
So werden sie kriegssüchtig.
.
#gedichte
Abendtraum
An einem alten Eichenstamm
saß ich in einem Traume.
Gedanken flogen sanft heran
in einer Abendlaune.
Ich sah den dunklen Himmel an.
Die Sterne funkelnd hell.
Es zog der Mond die alte Bahn.
Der Tag verging so schnell.
Des Baumes Wipfel raunt mir zu:
Du lieber, dummer Narr!
Dein Leben, das vergeht im Nu –
Doch ich bleib länger da.
Nein, rief ich in des Baums Geäst –
Ich komm zu dir geschwind.
Wenn du mich auf dich klettern lässt,
der Tod mich dort nicht find‘t.
Und als die Kron‘ erreicht ich fast,
ein spöttisch Lied im Sinne,
da saß der Tod auf einem Ast
und sprach mit leiser Stimme:
Ich dachte schon, du kommst nicht mehr.
Nun ist es doch geschehen.
Mein lieber Freund, ach komm nur her,
lass uns gemeinsam gehen.
Sein Konto ist leer:
Das Herz wird ihm schwer.
Die Frau, sie ist fort.
Jetzt denkt er an Mord.
Er schreibt ein Gedicht-
So schlimm ist es nicht.
In der Reha gibt es Fango,
ist gesünder noch als Tango,
bei dem man das Gelenk verdreht,
was bei der Reha gar nicht geht.
Du liegst auf einem Wasserbett,
gemütlich-warm und einfach nett,
verpackt in wohlig-weichen Decken,
kannst du nunmehr im Schlaf verrecken.
In der Kabine Nummer zwei,
da schnarcht ein fetter Mann, o wei.
Er wälzt sich hin und wälzt sich her,
die Schwestern schwatzen nebenher
in ihrem Raum mit ganz viel Zeit;
sie lieben die Gemütlichkeit,
die „Stress“ sie nennen. Nur warum?
Dem Dichter bleibt die Feder stumm.
Da, der Alte fällt vom Bett,
auf den Boden, gar nicht nett,
„Hilfe“, schreit er, „helft mir doch“,
Schwestern sind im Schnatterloch.
Hör’n nicht, wie der Alte schreit,
armer Mann, er tut mir leid,
doch das Notseil mir gebricht,
helfen kann ich deshalb nicht.
Mann liegt unten, Fango drauf,
er hört mit dem Schreien auf.
Die Decke liegt daneben,
ganz traurig ist das Leben.
Der Fango drauf verschmutzt ihn sehr,
die Schwestern schnattern immer mehr.
Jetzt ist die Fango-Zeit herum,
die Schwestern sagen nun ganz dumm:
„Solch eine große Sauerei,
und Hilfe rief er nicht herbei!“
Das war sein schönster Fango-Tag,
an den er nicht mehr denken mag.
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